К сожалению, мы уже не дети.
Теперь мама рассказывает мне о своих проблемах, а я скрываю от неё свои, чтобы она не переживала...
— Какая у тебя мечта?
— Поцеловать тебя под дождём...
— А у тебя?
— Чтобы пошёл дождь...
В конце концов всё заканчивается одинаково: знакомишься с кем-то и понимаешь, что даже если бы по тебе проехала восемнадцатиколёсная фура, ты бы не был так разбит, как после этого знакомства...